Nació en el precariado, Gabrielle Chanel: nació sin estrella. Una broma de mal gusto para empezar la vida. Nadie se molestó en cambiarlo: su madre estaba exhausta tras el parto y su padre andaba por ahí, por los mercados del mundo. Aunque Coco renegaría de sus orígenes -se inventó bastantes trolas sobre una presunta infancia burguesa- fue en ese centro religioso donde aprendió a bordar a mano y a coser, lo que, en su caso, no la acabaría relegando a ser una sumisa ama de casa sino una diseñadora ecuménica. Trabajó como ayudante de sastre, ahorró en el cabaret local cantando tonadillas y, tras muchos baches económicos y varios sueños de gloria frustrados, se arrimó al ala del ricachón Étienne Balsan, oficial de caballería y heredero textil francés. Nueve años de amor. De amor oficial, claro, porque luego él se casó con una aristócrata inglesa y ellos siguieron siendo amantes, incombustibles. La tragedia vino con su muerte en un accidente de coche. Ahí murió también, por vez primera, Coco Chanel.
No nos engañemos, puede que los hombres babeen por nosotras bueno, babean los heteros y también, por supuesto, las lesbispero eso no quita que todavía les saquemos de quicio a unos y a otras, no por anatomía mujeres nos perdonan los pecados y por muchas razones… — «No hace nada. Me lo curro todo yo… de principio a fin. Una golpe en los huevos… y dice que me quiere. Pues no me jodas… Rectifico: jódeme, pero bien. Dan ganas de… Dan ganas y punto. Pues yo tampoco. Una o dos veces al año y como quien te hace un favor. Con lo rico que es mirar. Pero no la saco de ahí.
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